Dans
le regard d'une cheveche, je demeurai figé.
Qui
étais-je déjà ? Je ne souviens pas...
Peut-être un insecte, une souris, un rat, je me souviens seulement
de cet étrange sentiment, quelque émotion égarée
dans le fond de mon petit cerveau : la joie de la proie, l'accomplissement
?...
Etrange
rêve dont ne subsiste que ce regard...